Parole, parole

A palavra liberta, reivindica, transborda ... Não cabe em si, havendo algo de transcendente e irreconciliável. Invade os meandros intersticiais, em busca de um alvo certo. Transforma, quando não manipula ou fere de morte os mais sensíveis ao seu poder. Sob essa luz, nutre, cura, revela, seduz ... Possibilita ser em ato, especialmente quando encontra a acolhida face às angústias que suscita, funcionando como um afago tal como um cobertor quente em noite fria. Viabiliza, pois, o encontro na arte de expressão e tessitura de sentidos. Mas, não sem riscos. Há sempre um ônus frente ao que a palavra desnuda, ainda que pareça ingênua quando pousa e repousa após suas batidas borboletantes em infinitos e corajosos vôos. Lispector que o diga: "A palavra é o meu domínio sobre o mundo". Ah! Sábias palavras ... Claro, é Clarice!
(Luciana Martins)

Vulnerabilidade humana. Com a palavra, Quintana:

"Da vez primeira que me assassinaram

Perdi um jeito de sorrir que eu tinha ...

Depois, de cada vez que me mataram,

Foram levando qualquer coisa minha ...

E hoje, dos meus cadáveres, eu sou

O mais desnudo, o que não tem mais nada ...

Arde um toco de vela, amarelada ...

Como o único bem que me ficou!

Vinde, corvos, chacais, ladrões da estrada!
Ah! Desta mão, avaramente adnunca,
Ninguém há de arrancar-me a luz sagrada!

Aves da noite! Asas do Horror! Voejai!
Que a luz, trêmula e triste como um ai,
A luz do morto não se apaga nunca!"
(Mario Quintana)